el dia que descubri a Vicente Ameztoy

oleo 130 x 162 (1976)

extraido del catalogo
Karne & klorofila
recopilacion:(1976-1990)

http://www.euskonews.com/0129zbk/elkar12901es.html

el arte de la erosion

Argel
Jose Antonio Fermin Gorosabel.


El arte de la erosión

Una gran mancha negra profunda cubre el papel.
Unas manos armadas con gomas”de borrar” si entendemos por borrar, corregir, no es el caso.
Si no de construir; construir erosionando el negro, trazo a trazo sin guiás sin mas referencia que el trazo de goma que sigue a otro trazo
Dia a dia va apareciendo.
Un trabajo pausado, intimo sin mas compañía que, un fluido musical.
Erosionar la dermis, la epidermis hasta llegar al alma “si es que el alma es el fin ultimo”.
Desnudarse, desnudarse en cada gesto, para regalarnos su obra, su pensamiento, su paciencia, su lucidez..
Pero el mejor regalo es su persona.
Su compañía.
Su lucidez.
Su sabiduría.

cardesin

A José Antonio Fermín Gorosabel

Sasha

"Sasha"....

Sasha entró en la habitación.

Iba acompañada de dos policías, dos tipos altos y rubios. Se reían, comentaban el partido de ayer por la noche. Sasha casi ni les oía, le dolía el cuerpo, el vientre sobre todo, sentía calor en la cara, y en la boca un sabor dulzón.

El ojo se le hinchaba, apenas podía abrirlo, le lloraba. Los tipos altos y rubios se dirigieron a ella:

¡Espera aquí dentro!

La dejaron sola. Una habitación llena de papeles. Llevaba dos horas en comisaría dando datos y detalles de cómo había sucedido todo; detalles nauseabundos a varias personas, parecía como si no escucharan...

La sensación de abandono le atormentaba, no podía creer que después de contar lo sucedido, pudieran hablar de otras cosas. Alguien incluso esbozó una sonrisa; ¡le hubiera partido la cara!.

Se abrió la puerta, un tipo calvo y gris se le acercó; tuvo que revivir su historia de nuevo. Contar como su padrastro la había obligado a desnudarse para empezar a tocarle; no contento con eso le golpeó, la tiró al suelo, se puso encima...

No pudo continuar.

Sentía nauseas, se le aflojaban las piernas. Se acurrucó en la esquina de la habitación, los brazos cruzados por el vientre.

La mirada fija en los dibujos de la baldosa, la cara cada vez más hinchada. Notaba esa mirada fija taladrándole la cabeza, hurgando en su cerebro.

El tipo gris salió de la habitación. No le importó.

Una caricia en un brazo la sobresaltó, una mujer morena vestida de uniforme le ofreció una “pastilla” y un vaso de agua.

Le regaló una sonrisa, una mezcla de compasión y ternura. Sasha no pudo devolvérsela...

Juan Carlos Cardesín

Habitacion con vistas

“Habitación con vistas...”
Suena el despertador.
Una mirada vacía recorre la esfera, las agujas corren veloces. Nunca hasta éste momento, Kark se había dado cuenta de ello.
¡Un suspiro¡
Dos pensamientos recorren su mente, “me dejarán conservar mi despertador; espero no tener que levantarme al toque de una sirena”.
Bastantes sirenas he oído en mi vida. Cincuenta años en la fábrica de ladrillos; algún recuerdo mas, una tos seca negra hueca le acompaña.
Una mirada hacia la cama, dos maletas verdes desconchadas con las hebillas negras, esperan inquietas, parecen tener vida propia; un breve repaso:
Mudas
Calcetines
Bolsa de aseo
Camisas
Pantalones
Traje gris
Jersey de lana
Traje marrón (para los domingos)


El porta retratos de Berta. ¡ Tendré que llevarlo en el bolsillo!
Las manos hinchadas recogen unos folletos; tiemblan, sienten, tienen frío. El papel se pega en las yemas.
Una fotografía a color, muchos verdes; una pareja de ancianos pasean por un jardín, se miran, sonríen, pelos rubios. E, chaquetón, ella vestido azul; por los hombros una chaquetilla blanca de lana, como recién hecha. Unas mujeres de uniforme miran desde un balcón; una sonrisa como una mueca en sus huecos vacíos
Un título negro en letras mayúsculas que se incrusta en las retinas ya cansadas:
“EL DESCANSO”
“HABITACIONES CON VISTAS”
¡ Un suspiro !
Una mirada hacia abajo, los zapatos negros parecen espejos, un brillo metálico como el de la Verja de BOB.
Una mueca, ni lo parece..., tantas grietas y arrugas en la cara la enmascaran.
Dobla el papel verde pegajoso y lo mete en el bolsillo de la americana, junto con el pañuelo.
Un golpe seco y dos vueltas de llave.

cabezas

dibujo a punta de plata s/p

cabezas

dibujo a punta de plata s/P

cinco años,sesenta meses

11-M. Cinco años, sesenta meses… todos los días una flor.
por Pedro Miguel Ortega Martínez

Vivo a este lado de las vías, que un día se hicieron caminos de dolor y llanto. Sendas de hierro, por donde el tiempo pasa y nada se detiene. Sin embargo nunca ha faltado una flor; sola o en compañía de anónimos ramos, y ahí sigue adherida a la verja de A.D.I.F. (antes Renfe), viendo pasar trenes cargados con otros semejantes que tienen prisa por llegar con puntualidad a ninguna parte.
Fomento se ha esmerado, y la tela metálica que protegía anónimos transeúntes de las vías -o a éstas de impenitentes curiosos que se jugaron la vida intentando cruzar entre sus carriles- ha sido cambiada por una valla más atractiva, resistente. Junto a sus pies de hormigón un ciprés municipal se hace la misma reflexión, por voz de Gloria Fuertes: -Yo no soy triste, lo que pasa es que todos me miráis con tristeza…
El proyecto de un pequeño jardín para el 11-M, en la calle Téllez de Madrid, quedó en nada más que en eso, en proyecto. La naturaleza de los canes que hacen pasear a sus dueños junto a los muros del tren, dejan hermosos excrementos sobre una tierra merecedora de mejores y más atractivos abonos. Clavado en la tierra un cartel sigue anunciando obras, en una zona donde –precisamente- hace tiempo se acabaron esas tareas en el entorno de los antiguos cuarteles de Daoíz y Velarde. El viejo establecimiento militar de Artillería, Maestranza se llamaba por tantos maestros armeros como en ella hubo, se está reconvirtiendo en atractivo complejo polideportivo, con el añadido de una reciente Escuela Municipal de Música, y en breve una nueva Escuela Infantil de Teatro.
Pero quien resuena, chirría, de noche… o de día, son los carriles y ruedas de tantos trenes como entran y salen de la cercana estación de Atocha. Vacíos a ciertas horas de pasajeros, o llenos en hora punta con miles de viajeros, diferentes trenes maniobran a desigual velocidad; algunos lo hacen con sigilo, como intentando respetar la vida que muchos perdieron sobre las traviesas, colándose su último respiro –tal vez un suspiro- por los entresijos del basalto; otros convoyes van a lo suyo, como si nada de todo esto hubiera ocurrido un once de marzo.
Y ahí siguen las flores, tantos años, tantos meses, tantos días… Para que no falte el color de un recuerdo tan personal y sentimental, un anónimo familiar tiene el detalle de incluir a -modo de sencillo jarrón- una botella usada con algo de agua al otro extremo del tallo floral; que la sequía de nuestros ojos, de nuestros corazones, no afecten al efímero color con el cual tan pequeñas flores intentan iluminar ese escaso resplandor de invierno, que nada más consuela a sus parientes y amigos muy allegados.
Si estos seres desconocidos que no dejan de recordar y querer a los suyos todos los días, inocentes victimas de un terrible atentado terrorista, tuvieran oportunidad de leer mis letras, sepan les agradezco ese punto de color que ponen junto a la remozada valla de las vías. Y la modesta botella con agua, bien atada a la cerca metálica, porque el color de una flor no entiende de crisis ni sequía.
Es difícil olvidar aquel 11 de marzo de 2004. Muchos de mis vecinos, nosotros mismos también, todos resultamos afectados y asustados. No en propia persona de una forma física, pero sí en memoria y forma psíquica. Sí en esa parcela íntima y sensitiva de cada uno, de quienes por vecindad fuimos primeros colaboradores voluntarios y segundos espectadores obligados.
Que no les olvidamos. O más difícil todavía, que no nos olvidemos a nosotros mismos. Así nunca faltarán tan humildes flores, para confirmar que su recuerdo constante no cesa; y decirnos unos a otros que seguimos vivos para recordarlos siempre.

a mi familia

A mi familia

Ahora que salimos de febrero y entramos en marzo,
Me vienen imágenes del recuerdo.
¿Te acuerdas pedro aquel febrero?
Con motivo de mi exposición en Madrid.
El paseo con Alicia viendo las vías
Lo que solemos hablar cuando me quedo absorto mirando
Por tu ventana.
Las líneas que forman las catenarias, el cielo disuelto, como se envuelve todo.
El movimiento de la ciudad incesante y en ocasiones cruel.
Y al cabo de un tiempo, el susto, las llamadas al móvil de Arantxa
El caos. Ahora que se van apagando los gritos.
Vuelven el recuerdo.
No he conseguido terminar el cuadro, se quedara así,
Con diferencia es uno de mis cuadros mas preciados, no por la factura, ni por el color,
Ni la composición ni nada de eso ,simplemente, por los sentimientos al mirarlo.
Así se quedara para siempre. Ha podido conmigo. Después de varios años
De pelea sale victorioso. ...
Atrapados entre los pabellones
Dentro de el quedan los gritos.
Dentro de mi la tristeza.


A Pedro, Dori, Alicia, Arantxa, Fer, y el futuro.

Donostia 1 marzo 2009


Cardesin